Carnets - Vendredi 2 décembre 2011.
Arrivée à Montreuil. Nuit. Déambulation au milieu des marchés à la recherche d'un café ouvert. Havre de paix.
Nuit pénible dans le train. Pas de place.
Café désert avec un patron comme une âme en peine en écho sur tous les miroirs. Pluie sur Paris.
Pas de neige comme l'an dernier.
Mal à me réveiller mais en forme.
Le café se peuple. Discussions au comptoir, aux tables. Voyage au Japon, à la recherche de cyclidés rares.
Les voitures sont stressées sur la route.
Hier soir, j'ai un peu écrit Le fou, une page ; ça ne vient pas bien.
La machine à café est bruyante mais inodore. Ai-je le nez bouché ? Fiction ou réalité ? Rester dans ce café ou plonger dans l'histoire ?
Je plonge...
Le café est devenu une petite cité. Contiendra-t-elle les 2500 auteurs invités ?
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